Tom de ocupado

- Alô?
- Só um minuto.
(passam alguns minutos)
- Alô?
- Só mais um minuto.
(passam mais alguns minutos)
- Alô?
- Só mais um minutinho...
- Quantos minutos tem o seu minuto?
- Só um momento, por favor.
(passam mais uns "minutinhos)
- Ei, eu só quero falar com meu anjo da guarda, é "rapidão". Tô precisando de apoio!!!
- No momento, todos os nossos anjos da guarda estão em atendimento. Por favor, aguarde um instante, sua ligação é muito importante para nós.
- Mas que inferno!!!!!
- Tum tum tum tum
- Diabos! Essa "porra" de ligação caiu! Que infernooooo!!!!!

BERMUDAS

Vi em uma visão metafísica o senhor George Walker Bucho sendo tragado em seu jatinho particular pelo mistério triangular de Gaia. Ao ser tragado pelos átrios bermudense, eu o vi nos mais profundos recônditos desse mistério atlântico-caribenho. Ao chegar ao mais abissal da cavidade, senhor Walker Bucho entrou em estado de hipotermia e apoplexia mais rudimentar, mas ainda assim, vivo, e por mais incrível que pareça, respirando. Porém seu estado apoplético amenizou-se e deu lugar a curiosidade (aquela que faz com que invada países a bel prazer), quando viu que em sua direção surgiu uma luz de cor âmbar e que de dentro dela alguém se aproximava. No momento em que a silhueta se aproximou, senhor Bucho teve a leve impressão e sensação nostálgica de conhecer o distinto senhor de algum lugar.

- Olá! – disse Bucho perscrutando o indivíduo.

- Oi! – respondeu o habitante abissal.

- O que faz aqui? – perguntou Bucho analisando o local.

- Eu moro aqui já faz um tempo.

- Como chegou até aqui?

- O senhor me mandou pra cá, lembra-se?

- Não me recordo! Já mandei tantas pessoas à lugares terríveis, mas não me lembro de ter mandado alguém à um lugar como este.

- Como é seu nome, meu jovem? Pergunta Bucho com certa excitação.

- Sou o Saddam, seu penúltimo arqui-rival lá na Terra.

- Nossa! Então você não está morto?

- Sim, estou! Não consegui entrar no paraíso, porém Alá, teve piedade de mim e não me mandou para o inferno, disse que eu ficaria um nível acima e um nível acima do inferno é aqui, no Triângulo.

- Então se você está morto eu também estou! – disse Bucho fazendo interjeição.

- Não! Infelizmente não! – meneou Saddam.

Alguns minutos de silêncio!

- Mas me diga, veio procurar por armas de destruição em massa por aqui? – interrogou Saddam.

- Não! Infelizmente não! Eu estava indo à uma conferência em San Juan quando meu jatinho foi tragado inexplicavelmente.

- Ah sim, é comum nessa região por conta do magnetismo e explosões de metano. A propósito, como vai nosso amigo Obama?

- Vai bem! Ansioso por ocupar o meu lugar.

- Parece que ele vai reerguer o sistema financeiro, tem muitas idéias arrojadas e audaciosas e parece ser coerente nos acordos com a ONU – observou o morador das profundezas.

- Ah sim. Ele até prometeu retirar as tropas do exército de sua ex-nação.

- Muito bem! É uma atitude louvável da parte de um democrata. – Um breve silêncio. Bem, a prosa tá muito boa, mas preciso retirar-me, repousar-me-ei em meus aposentos, vou para o meu jazigo.

- Hey, espere! O que vai acontecer comigo, como saio daqui? – levantando-se Bucho e indo ter com Saddam.

- Bom, ouvi uma conversa entre Posseidon e o Barba Negra dizendo que o próximo a vir para cá sofreria a maldição do peixe-boi.

- Eita febre do rato! E o que é isso? – perguntou num solavanco o insensato presidente, agora oceânico.

- Significa que você vai entrar em estado de decomposição e será mastigado por cavalos-marinhos por todo o sempre ou até quando o “todo o sempre” durar.

- Miserável homem que sou! – gritou desesperadamente o senhor George. E da mesma maneira como surgiu a luz de cor âmbar para aparição de Saddam, a mesma apareceu para o levar.

autor: Tom Luiz

Frio

Acordou como se não tivesse acordado. Ficava nesse estado de zumbi todos os dias pela manhã. Sempre tropeçava no tapete, sempre batia o pé na ponta da cama, sempre abria a janela. Sempre mantinha essa rotina, querendo ou não.
Mas hoje o ar estava diferente. As pernas estavam endurecidas, e o tropeção no tapete o levou ao chão, e sentiu como se estivesse caído de cima de um toro bravo. Sentiu o gosto da sujeira e o cheiro do tapete sujo. Tentou se levantar, mas os braços finos e maltratados pela velhice precoce (uma velhice psicológica que o afetava diretamente no físico) bambearam, tremeram, e curvaram-se. Gritou de dor, de uma dor salientada pelo frio, pelo ar gelado.
Apoiou-se na cama e finalmente se levantou. Caminhou até a janela. Ainda tonto pela queda, não tinha despertado para a nova manhã. Não compreendia o frio, não entendia os arrepios, não aceitava ser derrotador por uma força invisível. Ele só queria abrir a janela e ver o laranja da manhã, o vermelho do amanhecer, e ouvir o barulho de vento nas árvores.
Aproximou-se da janela. Estendeu seus braços finos, e empurrou a janela de uma vez. Abriu. Viu. Não sorriu.
Tudo estava azul, tudo estava cinza, tudo estava quieto.
Sentiu aquele ar queimando sua pele, enrijecendo seus músculos, travando sua mandíbula. Foi então que deixou de sentir.
Imóvel, em frente a janela, sem saber nem porquê, entregou-se ao inverno, ao frio sem compaixão, e mergulhou na imensidão azul e cinza.

Crescer (ou despedida)

Ele ouviu uma música desconhecida que despertou um sentimento estranho. Tudo que é desconhecido é estranho. Sentiu-se estranho. Não reconhecia si mesmo.
Levantou, olhou no espelho, e percebeu como o tempo havia passado. Notou como su rosto havia mudado. Como seus traços haviam se modificado. Ficou um bom tempo olhando pro seu próprio rosto, analisando a forma que sua face havia tomado. Percebeu marcas que não haviam, linhas que não existiam, e sentiu-se mal. Sem pensar, arremesou um frasco de shampoo contra o espelho.
O frasco de shampoo não era importante. Não era utilizado há tempos, pois não restavam fios de cabelo em sua cabeça. Por um instante riu de si mesmo. Riu da situação ridícula, e pensou que o frasco de shampoo só poderia servir para quebrar espelhos nessa altura da vida.
Começou a cantarolar a música desconhecida, e por não lembrar da canção como era originalmente, iventou.
O sentimento estranho o invade novamente, e uma tristeza arrebatadora o lança fortemente ao chão. Sente o gosto do pó, e não tem a mínima vontade de se levantar. Sente-se tão desprezível quanto o pó que cobre o chão, a mobília, e as cortinas velhas. A primeira lágrima escorre, e com ela uma parte da pouca vida que pensar ter pela frente. Misturada ao pó, vida, lágrima e pó tornam-se tão desprézíveis quanto os pensamentos que invadem sua mente.
Ele ergue a cabeça e vê, sobre a mobília torta e remendada, uma de suas fotos. Sente raiva da vida, do tempo, do universo. Na foto, vê a si mesmo, muitos anos mais jovens. A pele lisa, macia, olhos brilhantes e vivos, um corpo forte, inteiro. No chão apenas a carcaça do que restou de uma vida de nada. E olhando fixamente em seus própios olhos, a morte emerge do pó, e leva embora a mobília, as cortinas, a foto, as lágrimas, e a vida, deixando apenas os retalhos enrugados do que um dia foi alguém....

Avó

Fui acordado pela minha mãe. Chorando, ela me pedia para ir a casa do meu pai. Minha vó havia falecido.
Bêbado de sono, não entendi muito bem. "Como assim minha vó havia falecido?" eu pensei.
Até então, nunca niguém tão próximo a mim tinha feito a travessia. Nunca a morte tinha estado tão perto de mim.
Quando cheguei na casa da minha vó, muitos choravam e outros encaravam o vazio. Eu não sabia o que fazer e nem o que falar. Um tio me abraçou e disse, com um tom meio ensaiado de novela: "Nessas horas as palavras somem". Fiquei irritado. Lembrei de alguma novela global do horário nobre. Pensei na Glória Perez. Pensei em tantas coutras coisas, e por um instante eu não estava mais alí.
"Vem ver como sua vó tá linda, vem ver" disse uma tia minha ao me encontar. Eu não queria ver, eu não queria encarar essa figura obscura e tão misteriosa da morte. Eu, na minha ignorância, queria guardar uma imagem da minha vó viva, descascando xuxu prá fazer ensopado pro almoço, sentada na beira da cama assistindo televisão e comentando o programa da Inezita Barroso comigo. Não, eu definitivamente não queria ver a morte recostada ao lado da minha vó.
"Vem ver, vem se despedir, vem" dizia essa minha tia, como se aquilo fosse uma obrigação. Não conseguia imaginar a figura da minha vó sem que ela respirasse. Eu a imaginava respirando, eu a imagina com os olhos brilhantes, eu a imaginava corada, falando, olhando prá mim. Eu sabia que se eu entrasse naquele quarto ela não falaria comigo, ela não me olharia, ela não me abençoaria somente com seu olhar. Eu saberia que ela não estaria alí.
Mais uma vez ela veio, "Vem dar adeus. Vem se despedir". Hesitei. Parei. Não conseguia mais pensar. Uma prima minha muito havia chegado. Muitas pessoas falando, muita coisa acontecendo, muita gente entrando, saindo, falando o que não devem ou o que acreditam que devem. Eu me perdi em mim mesmo...
"Eu entro com você, me dá sua mão"
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Penso em não descrever o momento, mas algo aqui dentro pulsa, revira meu estômago, para na minha garganta, resfria a pele e arrepia os pêlos. Está aqui, na minha garganta, um grande nó, como se uma força superior estivesse me elnaçando e guiando meus dedos, e sussurrando, lentamente, silabicamente: ESCREVA! CONTE!
Eu entrei no quarto. A imagem era assustadora. Minha vó não estava lá. Eu só vi uma figura fria, gelada, estática, imóvel. Estava lá, na cama da minha vó, mas não era ela. "Onde está minha vó?" eu perguntei em meio a soluços, despespero, angústica "ó! Vó!" eu gritava em vão, ela não me escutava, ela não ouvia, ela não se mexia e nem me olahav nos olhos com aqueles olhso azuis dela. "Vó, olha prá mim vó! Me ouve!" E ela não olhava, ela não me olhava....
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Chega um caixão carregado por dois homens estranhos adentram. Dois estranhos. Estranhos. O que eles estavam fazendo alí? O caixão sae carregado pelos mesmos homens estranhos, pelo meu pai, meu tio, e meu primo.
Vejo todas aquelas pessoas saindo atrás. Choro, lágrimas, soluços, dor, abraços, mais soluços, tristeza, saudade, adeus, amor, ódio, raiva, balsfêmia, esperança, fé, dor, dor, dor, dor, dor, dor, dor....
Vejo a casa vazia. Vejo minha tia-avó varrendo o pó. Vejo a primeira parte de mim durante toda essa vida ser levada embora, contra minha vontade. É justo?

Nublado

Acordei com o dia nublado, sem chuva. Diferente de dentro de mim que chovia torrencialmente, me lavando por dentro dom dúvida, tristeza, desamparo, e confusão.

Decadência

A decadência chegou, entrou, me olhou nos olhos e aqui ficou. Vasculhou meu guarda roupa, vestiu minhas camisas, rasgou as minhas cuecas e fez bermudas das minhas calças. Sujou o meu tapete, manchou o meu sofá e quebrou o botão da minha antiga, mas preciosa televisão preto e branco. Passou por mim no corredor e me ignorou, fez vista grossa aos meus quadros tortos na minha parede pintada à cal. Meus olhos a seguiram enquanto ela ia para a cozinha, e pude ver quando tropeçou em um dos tacos soltos no piso. Sem pudor algum, abriu minha geladeira e comeu os restos do queijo que tinha ali. Percebi que ficou desapontada ao não encontrar nada para beber a não ser água da torneira enferrujada. Abriu minha despensa, e soprou o pó. A única coisa que tinha naquela despensa era o pó, uma ratoeira velha, e algumas baratas mortas.
A decadência sentia-se bem. O cheiro do mofo no ar era como perfume, da mais fina fragrância. As paredes pintadas à cal revelavam em sua transparência medíocre, a fina pintura que já existiu. Os quadros tortos estavam com suas figuras cobertas por pó. Eram figuras do que um dia foi uma família rica e feliz. Os móveis comidos por cupins já foram ostentadores de grande beleza.
A decadência instalou-se calmamente. Passaram dias, meses, e finalmente dois anos de convivência muda. Não conversávamos, não nos olhávamos e não existíamos um para o outro. Mais algum tempo passou, e eu passei a não existir nem para mim mesmo. A decadência havia vencido, e o prêmio era a minha vida.

Compromisso Inadiável

Eu estava sentado em um dos bancos esperando o trem, quando vejo aqueles seguranças ferroviários acompanhando um senhor. Esses homens fardados em preto, com “ares de superioridade”, de que sabem “exatamente o que fazer em qualquer situação” pareciam meio desnorteados, sem rumo, sem atitude, sem uma porção de coisas que deveriam saber.
O senhor continuava ali, naquela triste condição. Outros passageiros que estavam aguardando o trem somente observavam, afinal, o que nós poderíamos fazer? Não sou “entendido no assunto”, e acredito que os observadores não eram também. Mas tínhamos a esperança que os seguranças treinados saberiam o que fazer.
O senhor curvou-se. Gritou. Chorou. Gritou de novo e chorou mais. Assustado, um dos seguranças teve a fantástica idéia de ligar para a emergência, mas não sabia o número. Nenhum dos seguranças sabia pra onde ligar. O senhor gritou de novo e o choro continuou.
Em instantes ouvimos as sirenes. Uma das pessoas que observava a situação já tinha acionado a ambulância. Junto com as sirenes ouvimos o som do trem chegando. Tive somente tempo de entrar no trem e olhar pela janela a figura daquele senhor caindo ao chão com a mão no peito. Eu acredito que ele morreu, mas, assim como a maioria das pessoas ali presentes, eu tinha um compromisso importante demais para se importar com a vida de um desconhecido.
Aliás, quem se importa?

A Passagem

Acordou da mesma maneira que sempre, ou seja, triste. Não deu bom dia para ninguém, porque não havia ninguém a sua volta. Não elogiou o dia de sol, porque não gostava do calor. Detestava transpirar.
Saiu de casa com um objetivo diferente dos dias anteriores. Não iria trabalhar hoje. Não iria estudar hoje. Não iria parar no parque prá descansar. Não iria ao mercado comprar nada para sua casa. Um dia repleto de "nãos".
Enquanto descia a ladeira com o novo a mente centrada naquela idéia "martelante", um sorriso começou a tomar forma em seu rosto. Não sabia exatamente o que sentia, mas estava gostando da sensação. Quanto mais pensava na idéia "martelante", mais sorria. Quanto mais sorria, mais fixava sua mente na idéia "martelante".
Descia rapidamente a ladeira, sem se importar com os vizinhos que diziam "bons dias". Geralmente passava e recebia apenas o desprezo. Sabia exatamente que os vizinhos diziam que era uma pessoa estranha. Outros diziam que era uma pessoa muito prá baixo. De certo não era exatamente isso que passava em sua cabeça. Não compreendia o porque dos outros pensarem isso.
Chegou na estação do trem. Pagou, rodou a roleta, andou pela plataforma até o banco que sempre sentava-se para esperar o trem quando ia trabalhar. Sentou e alí ficou. Hoje não iria trabalhar.
Ao longe o trem aponta, pequeno, aparentemente lento. Aquela figura estranha levanta-se. O trem aproxima-se, cada vez mais perto, perto, perto, perto....

Naquele dia houve um enorme atraso no itinerário do trem. O comentário é que alguém havia caído nos trilhos. Houve quem disse que empurraram alguém. Alguns diziam que foi suicídio. Quer saber o que aconteceu? Faça a passagem....

Meu maior medo

Foi assim que a encontrei, nua, ensanguentada, afogada na lama, sem vida.
Ao seu lado um rapaz, nú, desmaiado.

Não sei quanto tempo contemplei a cena. Muito menos quanto tempo levei para esquecer a cena. Também não me lembro como alí cheguei.

Impossível descrever o prazer que eu sentia ao ver aquela mulher morta. Tudo a minha volta parecia estar lento demais. Eu estava entorpecido.

A chuva batendo nas minhas costas, o cheiro da lama e da morte me excitavam.

Desconexo, arrastei o corpo do rapaz para longe daquela mulher feia, enlameada, morta. Uma febre tomou conta de mim ao tocar o corpo frio do rapaz.

Não sei por quanto tempo levei para arrastá-lo até aqui. Mas a morte não faria parte dele. A morte pertencia a mulher, somente a ela.

Beijei-lhe os lábios, e minhas mãos percorreram o peito daquele rapaz inconsciente. A chuva lavava aquele corpo branco, pálido, frio.

Despi-me e deitei ao seu lado. O envolvi com meu próprio corpo na tentativa de aquecê-lo. A morte não pertencia a ele. A morte era daquele mulher suja.

O cheiro da terra, o cheiro dele, a respiração lenta, os detalhes do seu corpo, tudo enfim. Pertencem a mim, e não a morte.

Silêncio absoluto e nada mais existe. Ao invés do calor, o frio. E o corpo frio do rapaz fica cada vez mais frio. A respiração cessa.

Não adianta gritar.

Não.

Polaca - parte 3

Atordoado seria uma simples palavra prá expressar o que sinto agora, isso se isso pode ser chamado de sentimento. Enfim, estou meio perdido em meus pensamentos. Sonhei a noite toda com a maldita garota, com aquela pele branca branca branca. Praticamente um fantasma.
Penso o tempo todo nessa polaca infernal. O que será que existe de tão especial nesta garota? Não sei se a desejo, ou se o que sinto é uma repulsa por... por coisas que eu nem sei direito.
Melhor deixar isso prá lá, me arrumar, e ir trabalhar.

Polaca - parte 2

O porteiro me entregou o jornal, e me olhou como quem quisesse puxar papo. Não o fitei, simplesmente ignorei, com aquela cara de que "não funciono de manhã".
Entrei no meu apartamento, joguei o jornal na mesa e fui tomar um café forte, bem forte, prá espantar o sono insistente da manhã.
Abri o jornal, vi uma foto do nosso presidente e acima os dizeres:
"Presidente diz que não sabia de nada"
Nosso presidente nunca sabe de nada. Fato!
Logo abaixo, diziam algo sobre um assassinato num hotel aqui nos arredores da Pça da República, onde encontraram um homem nú, com perfurações no peito, pescoço, e pernas, pênis decepado e alojado no ânus. "Detalhes dispensáveis" - pensei comigo mesmo. Eu queria era saber sobre a polaca, sobre a maldita garota que havia tido com o velho naquela noite. Mas, a reportagem se ateve à buracos, sangue derramado, pau e cú. Que se foda tudo isso.
Deixei o jornal de lado... e passei o dia pensando na Polaca...

Fragmentos de pensamentos pós - filme

Fragmento 1: Que mundo mais limpinho... Ah, são os óculos. Preciso trocar.

Fragmento 2: Que mundo mais limpinho... Vou tirar meus óculos.

Fragmento 3:
Quando estou triste
Quando estou confuso
Quando estou perdido
Quando estou pensativo
Quando estou devaneando
É quando estou mais bonito aos olhos dos outros
N U N C A - A O S - M E U S

Fragmento 4:
Eu: Gostei muito do filme. Mesmo! Mas, prá variar, tornou-se um dos filmes que me deixa triste e que por mais que eu busque uma razão, não a encontro. Me sinto muitos e ao mesmo tempo ninguém. Por que será? Por que eu sou tão cheio e também tão vazio? Por que tudo é tão barulhento e tão silencioso?
Peixecibernéticom: Porque vc é humano e porque a vida é contradição e polifonia...
Eu: Talvez seja isso mesmo. Talvez se resuma em: Porque eu sou humano e porque tenho vida. Precisamos bater um papo. Te ligo depois. Beijos.

Polaca

Pálida. Quem a via dizia que ela era uma moça muito pálida. Diziam que ela falava pouco também. Aparência de doente, no entanto, o sorriso que sempre carregava e a disposição que mostrava ter sobrepunha sua aparência de doente. Diziam também, que era bonita. Particularmente, nas vezes em que a vi caminhando pela Praça da República, à noite, achei-a bonita sim, mas um tanto vulgar. Sua pele branca, seu corpo miúdo, seus cabelos pretos até os ombros, seus olhos levemente arredondados, enfim, toda ela não combinava com suas roupas curtas até demais para essas noites de inverno em São Paulo. Geralmente, circulava de mini saia e top. Eu, realmente, nunca senti vontade de conversar com ela, mas não podia negar que era um ser um tanto quanto curioso.

Velho. Quem o via dizia que era um bom homem, respeitável, com uma família perfeita. Um exemplo de marido e de pai. Rico, todos sabiam que era muito rico, apesar de que não falava de sua fortuna. Quem o conhecia afirmava que este homem não era tão bom assim. Dias atrás, ouvi um vizinho falar que este velho costumava sair com as putas que encontrava no clube Love Story, próximo a Praça da República.

Não sei, e pelo que percebi, ninguém sabe até então o que aconteceu de verdade duas noites atrás. Sei que não vi mais a garota pálida circulando pelas praças mais. O que sabemos é que o velho rico encontrou-se com a garota.

Dona Maria, do apartamento em frente ao meu, contou-me detalhadamente o que ouviu de um homem que afirma ser uma "fonte confiável". Dona Maria sempre tem notícias de "fontes confiáveis", e que invariavelmente, são confirmadas tempos depois. A fofoqueira assim falou:

"Mas você não vai acreditar. A verdade eu tenho aqui, e de fontes confiáveis. Estou lhe contanto pois sei que não dirá prá ninguém o que vou relatar. Boquinha de siri, hein?
O velho rico foi visto conversando com aquela polaca esquisita e indecente. Depois, o velho ao invés de seguir para o aquela boate que dizem que ele frequenta - porque eu nunca vi ele entrando lá, mas minha "fonte confiável" diz que este velho sempre vai lá - ele seguiu para os lados do Largo do Arouche com a moça e entraram em um hotel fuleiro. Parece que a dona do hotel é uma das cafetinas da região, e que ela mesma ficou impressionada com a situação.
O velho e a moça entraram num elevador, e logo atrás deles entrou um homem, que dizem ser garoto de programa, mas eu não o conheço, por isso não posso dizer. O que sei, é que este rapaz contou prá dona do hotel, que contou prá minha fonte confiável, e que me contou que a polaca estava um tanto nervosa, e que o velho, não se importando com a presença dele no elevador, olhava para a polaca enquanto passava a língua pelos lábios murchos. Desceram no sétimo andar, e o garoto de programa continuou no elevador e não viu mais nada.
Esta "fonte confiável" me contou que naquele hotel, antro de perdição, a polaca e o velho entraram num dos quartos. A moça fez o que foi paga prá fazer, e depois disso ninguém a viu mais. Tudo o que sei, é que ela recebeu adiantado pelo serviço, e que ela teria que fazer o combinado de qualquer maneira."

Dona Maria, entusiasmada com todo seu relato, olhou prá mim e terminou assim:

"Boquinha de siri, hein? Não conte prá ninguém!"

Sinceramente, não sei o que de tão especial teria no relato de Dona Maria.

Ainda não sei o que aconteceu com a garota... Nem com o velho rico. Nenhum dos dois foram vistos mais. O que sei é que o hotel foi interditado, e que houve um entra e sai de policiais no local ontem a noite.

Enfim, quem sabe amanhã eu fico sabendo...

Insônia

Caio na cama, exausto
O cansaço do dia, e as dores das preocupações
Me derrubam, extenuado

Fecho os olhos, exausto
Que sonhos e artes inundem minha mente
Abro os olhos, extenuado

Levanto da cama, exausto
O chão gelado e a escuridão da noite me irritam
Volto prá cama, extenuado

Vem um bocejo, estou exausto
Olho pro teto, e nada vejo além do breu
Vem outro bocejo, estou extenuado

Viro prá um lado, exausto
A ansiedade e o a vontade trazem e levam o sono
Viro pro outro lado, extenuado

Fecho os olhos, exausto
O sol penetra pelas frestas da janela do meu quarto
Abro os olhos, extenuado

Levanto da cama, exausto
Tenho mais um dia pela frente
E assim, fico mais extenuado

Mudança

Não mudo
Eu posso mudar
Eu posso
Mas fico na minha
Não mudo
Eu posso mudar
Eu posso
Mas eu sou milhões de pessoas
Não mudo
Eu posso mudar
Eu posso
De um dia pro outro
Não mudo.
Eu posso mudar?
Posso?

Relógio com defeito

tic tac
tic tac
tic tac
tic tac
tic
tic tic
tic tic tic
tac
tic tic tic tic tic tic tic tic tic...

Tem preço não?

Numa cidade longe de ser uma metróploe, longe até mesmo de ser considerada rural ou do campo, a figura mais ilustre do lugar, beirando seus 80 anos, com muita dificuldade, e antes que amanhecesse, montou uma banca dessas que as pessoas montam prá vender revistas, objetos de decoração, rendas, artesanato, e outras coisas do tipo.
Montou com muita dificuldade, devido seu cansaço da vida, sua idade avançada, seus ossos fracos.
Em meio a ais, uis, paradas prá descanso, mas sempre sorrindo, o senhor, após algum tempo considerável, terminou de montar.
No anúncio dizia: BAZAR
O sol, que há pouco nascera, anunciou o início da vida na cidade.
O senhor sentou-se atrás da banca, abriu um sorriso maior, e começou a cantarolar cantigas que aprendera com sua mãe quando criança.
Ninguém até então, havia parado em sua banca. Estava com as pálpebras semicerradas, como se estivesse a adormecer, ao que veio a pergunta:
- Tem preço não? - perguntou a garotinha.
- Tem não - respondeu o velho.
- E esse? Tem preço não?
- Tem não.
- E aquele? Tem preço não?
- Não.
- Ah, seu lelé da cuca - mostrou a língua e saiu correndo atrás das amiguinhas.
O velho continuou a cantarolar sem se mostrar ofendido. Mas logo foi interpelado novamente:
- Tem preço não? - perguntou um rapaz.
- Tem não - respondeu o velho.
- E vai vendê como?
- Num vô.
- Mas é bazar, num é?
- É sim, moço. Vai querê?
- E num tem preço não?
- Não.
- Ah seu véio doido - fechou a cara e foi embora.
O velhou entristeceu-se um pouco. Sua intenção era das melhores. E pouco se importavam com seu bazar. Começou a cantarolar cantigas tristes de sua juventude. Cantigas que aprendera com amigos. Elas falavam sobre donzelas impossíveis de serem conquistadas. Em uma das canções foi interrompido pela voz grave, voz de galã de novela.
- Quanto custa? - perguntou o rapaz bem vestido, com ares de importância.
- Num tem preço não sinhô.
- Não faz sentido. Isto é um bazar, o senhor tem que colocar os preços.
- Mas não carece de preço não sinhô.
- Acho que o senhor não compreendeu. Em um bazar as coisas tem preços. As pessoas compram - e engajou em toda sua teoria e discurso sobre lei da oferta e da procura, vomitando sobre o velho palavras e mais palavras.
O velho não deu atenção. O galã falou, falou, falou e se foi.
Mais triste ainda, o velho olhou ao redor. Pensou em como a vida escorre entre os dedos, em sua infância, em sua adolescência. E não lembrou de mais nenhuma canção. Lembrou-se de suas preocupações. Lembrou-se de sua infelicidade de seu amor não correspondido. Lembrou-se de Mercedes e toda sua beleza inigualável. Lembrou-se em quanto a amou. Lembrou-se de muito mais.
- Ei, to falando cum sinhô. É surdo é? - gritou uma senhora gorda, com uma bacia de roupas na cabeça.
- Sô surdo não sinhora.
- Escuta, se o sinhô num for surdo mesmo. Escuta, tem preço não é? Coisa esquisita.
- Tem não sinhora. Tem não.
- Mas como é que pode?
- Sei não se pode ou se num pode. Tem que podê?
E ao que velho perguntou, a mulher calou-se. Achou que o velho fosse louco, doente, ou mal educado. Virou-se e seguiu seu caminho rumo as pedras do rio. Era a lavadeira da cidade. O velho a acompanhou com os olhos, e ela ia diminuindo, diminuindo, quanto mais longe, menor ela ficava, ao passo que suas lembranças iam aumentando, aumentando, e Mercedes novamente atracou em sua mente.
Mercedes era filha de família tradicional. Não fez muitas escolhas. Nem seu casamento. Seu pai a casou com o filho de um coronel amigo da família. Após o casamento, Mercedes e o marido foram morar na cidade grande, e o velho nunca mais a viu.
Ao lembrar-se da imagem de Mercedes indo embora, emocionou-se. Nunca pode dizer o quanto a amava. Nunca. E ficou atrás de sua banca, encarando o nada, lembrando de Mercedes.
- O sinhô tá bem?
- Tô sim sinhora.
- Num parece não.
E a senhora que estava a sua frente fixou nele seu olhar. O velho parecia ter entrado em transe. Em sua mente veio as lembranças de sua vida solitária, sem Mercedes. Lembrou de quando, mesmo sem ter vindo de família tradicional, arrumou sem primeiro emprego como ajudante em uma farmácia. Mercedes não estava lá. Lembrou-se de quando, com suas economias, após anos de estudo recebeu seu diploma de médico. Mercedes não estava lá. Lembrou-se de como tornou-se a figura ilustre de sua cidade, como o médico da região. Mercedes não estava lá. Mercedes não havia visto nada. Mercedes era um fantasma.
O velhou saiu do transe. Levantou seus olhos cansados, anuvidos e sem brilho, que o tempo e a vida levaram embora. Viu que a mulher continuava a sua frente.
- Olha, meu sinhô. Eu quero isso e isso aqui também.
- A sinhora não quer mais nada?
- Hum. Essa aqui também.
- Eu tenho mais aqui. Si a sinhora quiser, eu te mostro.
- Gradecida. Gostaria sim.
O velho mostrou tudo o que tinha.
- Eu quero tudo - disse a senhora.
O velho sorriu. E como a senhora à sua frente não perguntava em nenhum momento se tinha preço, o velho não se conteve e perguntou:
- Mas por que a sinhora se interessô tanto nisso tudo?
-Por que essa moça em todos esses retratos que o sinhô qué vendê, sô eu.
O velho sorriu. Mercedes tomou-lhe as mãos. Queria falar-lhe. Queria dizer tantas coisas e n]ao sabia por onde começar. O velho sorriu mais, e suas pálpebras foram caindo. Uma lágrima escorreu pelo canto do olho, e o velho caiu. O velho morreu.
Mercedes ainda beijara-lhe os lábios, mas o velho não sentiu. Estava morto. A senhora recolheu todas as lembranças que o velho havia deixado no bazar. Lembranças que não tinham preço. Tudo o que o velho queria era que alguém as mantessem vivas, que as lembranças vencessem o tempo. Não entendia que para as pessoas, eram apenas fotos, apenas retratos. Suas lembranças eram importantes apenas à ele, e à Mercedes. Mas morreu com a certeza de que alguém as manteria vivas. E este alguém, era a senhora que não botou preço em um sentimento.

O tempo

O tempo tem tanto tempo
O tempo toma todo meu tempo
O tempo que tenho
Não tem tempo nem proveito
O tempo tem tanto tempo
E eu não tento nem tenho
Ter o tempo do tempo
No tempo que tenho
O tempo tem todo meu tempo
Todo
meu
temp........