Gone!

E não é que percebeu que nada daquilo valia a pena? Naquela tarde sentiu que seria o último encontro e que não se veriam mais. Evidente que ainda se comunicariam de alguma forma, mas a presença física seria substituída por fibras óticas e ondas magnéticas.
Pensou em ficar triste, mas ponderou: Não se alimentam sentimentos impossíveis. Se pensou em ficar triste, é porque não estava, e por isso não necessitava ficar.
Levantou-se, encheu seu copo de qualquer coisa com teor alcoólico suficiente prá elevar os ânimos. Ligou o som, dançou, cantou, bebeu... e dormiu.

Sonhou com Scarlet O'Hara: Amanhã é um outro dia.

Embriaguez

Bastaram 5 minutos para que os perfumes se misturassem durante o intenso contato entre as peles. 5 minutos apenas. Nada de olhares e nenhuma troca de palavras. Foram beijos ardidos, mordidos, chupados e molhados, beijos na nuca, no rosto, nos olhos, na testa e no pescoço. Corpos entrelaçados, unidos, como se fossem um. A música ficava cada vez mais distante, e as pessoas ao redor invisíveis.

No dia seguinte, o telefone NÃO tocou... e a solidão voltou.

Explosão

Como resistir a sua ingenuidade que desperta tantos pensamentos em mim? A sua falta de malícia só aumenta a minha libido e a vontade de lhe beijar. Seus olhos inocentes só despertam em mim um desejo mais forte por percorrer cada parte do seu corpo, como se tais olhos implorassem por algo que nem mesmo você sabe.

Como resistir a alguém que ainda não descobriu o amor, mas que exala paixão por todos os poros do corpo? O sorriso despretensioso e o abraço amigo só me incitam a querer sentir seu corpo junto ao meu por mais tempo.

Sei que cedo ou tarde, você vai despertar, vai se entregar a mim, e sentir todo meu amor explodir em sua direção.

29

Despertou com 29 anos.

E não dormiu nunca mais.

De quando o amor acaba

E um dia acordou e não soube mais. Simplesmente não soube.

Não soube se era domingo ou segunda, se era manhã, tarde ou noite, se era dia de trabalho ou de folga, se era prá levantar ou voltar prá cama.

Não soube se dizia bom dia pro sol, ou rezava prá chuva, se valia a pena abrir as janelas e descobrir o que o outro lado aprisionava.

A profusão de sentimentos era tão intensa, que não sentia o suficiente para sentir.

Cansado de tanto esforço, de tanto ziguezaguear, titubear, esbarrar e tropeçar, viu-se sozinho, e disso ele gostou.

Papo de mãe

Os filhos cresceram, e ela surtou. Diziam que ela já não era "boa da cabeça", mas não imaginavam que chegaria a tal ponto.

Ela não bebeu, não fumou e nem cheirou... apenas respirou: Inspiiiiiire... Exxxxxpire... Inspiiiiire... Exxxxxxxpire...

E a lâmina talhou o peito, penetrou no coração, e saiu na mesma velocidade várias e várias vezes deixando registrado no chão de taco o vermelho do ódio e da loucura.

Inspiiiiiiire... Exxxxxxxpire....

E o martelo afundou a testa, o nariz e o queixo, deixando irreconhecível a fisionomia que lembrava o pai.

Os filhos cresceram, e ela surtou.

Take a bow

As cortinas fecharam.

Ela apagou a luz,

Saiu,

E nunca mais foi vista.

Por mais que mastigue, que coma, que beba

Por mais que caminhe, que ande, que corra

Por mais que estude, que trabalhe, que faça

Por mais que pense, que fale, que aja

Por mais que inspire, que expire, que viva

O fim... Ah, o fim... interrompe!

E então, tudo é silêncio e lágrimas...

Desembaraçando

Estava enrolada em problemas, enroscada em idéias falsas, enganchada em dissabores amorosos... sua vida tinha dado um nó. Tudo estava embaraçado.

Tentava achar a ponta do novelo, mas o que encontrava era o cruzamento das linhas marcadas no seu rosto, resultado de uma vida maldita.

Como não achava a maneira de desembaraçar, resolver cortar. Uma tesoura, dois pulsos, e um fio... de sangue.

(Feliz?) Ano-Novo

Lembrou-se de respirar, e estranhou em sentir a vida entrando pelo nariz. Abriu a boca, achando que seria melhor deixar prá lá essa idéia de usar as narinas prá respirar, mas o gosto da vida amargou-lhe o paladar, deixando a língua manchada de um branco doentio.

Assustou-se com isso, e desesperadamente arrastou-se pela areia, em meio a flores e barquinhos devolvidos por Iemanjá. Prendia a respiração, mas a vida insistia em invadir-lhe a boca e o nariz. Invisivelmente, invadia seu corpo pelos poros da sua pele, sem que pudesse fazer qualquer coisa prá conter a força da vida.

Atirou-se no mar, salgando sua boca na tentativa de mascarar os dissabores da vida. Em meio aos fogos em comemoração ao ano novo, a única passagem que fez foi para junto das flores flutuando pelas águas.

Fim do Ano / da Vida

Uma semana para o fim do ano a entristece profundamente. Ela não sabe exatamente a razão, mas sabe que está triste. Hoje, não abriu as janelas, não deixou a luz do sol entrar. Não sabe nem se faz sol do lado de fora.

Ela não encontra ânimo algum nas festividades de fim de ano. Não suporta a idéia de quem um NOVO ano virá, porque não suporta o NOVO. Sente-se tão confortável com o passado, com o que lhe é conhecido, que a surpresa do desconhecido lhe causa pavor.

Hoje não vai trabalhar. Não quer saber de ver ninguém nas ruas lhe dizendo BOAS FESTAS, FELIZ ANO NOVO, FELIZ NATAL, e ter que responder PRÁ VOCÊ TAMBÉM, sendo o que ela mais gostaria de dizer é ME DEIXE EM PAZ.

Hoje ela também não olhou no espelho. As marcas no rosto denunciariam seu saudosismo de sua jovialidade abafada pelo tempo.

Não tomou café, somente vodka com guaraná. Ela queria evitar a cafeína. Sentiu vontade de fumar, mas lembrou-se que não fumava. Sentiu vontade de gritar, mas acordara rouca.

Sentiu vontade de morrer, mas lembrou-se que há muito não vivia mais...

Ne Me Quitte Pas

eu sou triste na voz de Nina e na de qualquer outra pessoa
eu sou triste na minha própria voz
eu sou triste no espelho, no chão, na areia
eu sou triste num instrumento musical
eu sou triste na alegria dos outros

fim de noite

a noite acabou
a cerveja esquentou
o cigarro apagou
o sorriso sumiu
o papo mingou

a realidade acordou
e a felicidade secou

Prozac

Perdido entre um copo de whiskey e outro
faço duetos com Nina Simone e Piaf
e vejo no espelho minha imagem refletida como Cássia Eller

AMOR AMORTE MORTE

Correu do portão de sua casa até o viaduto no centro da cidade. Correu sem parar e sem olhar para trás. As lágrimas que caíam não marcavam o caminho de volta. Nas suas mãos carregava a tristeza, a mágoa, a vergonha, o medo e a religião. Sobre seus ombros pesavam os bons costumems e a família perfeita.
Correu o mais rápido que pode, como nunca tinha corrido antes nos seus 17 anos de vida. Não tinha objetivo, não tinha rumo, não tinha orientação. Parou no viaduto, simplesmente. Olhou para baixo e ficou tonto com o vai e vem de carros.
Sua cabeça parecia rodar. Estava bêbado de incertezas e culpas, dele e da família. Não entendia a razão de tantos sentimentos cravados em seu peito, sentimentos tão diversos e opostos. Qual era o erro de amar?
Olhava o vai e vem dos carros, e via na rua iluminada pelos faróis dos veículos o rosto do Leo. Fechava os olhos tentando tirar essa imagem da cabeça, mas não conseguia. Tentava se concentrar no que sua mãe dizia, as frases da bíliba, que não poderia se deitar com outro homem, pois é abominação aos olhos de Deus, e a punição seria certa. Mas qual punição haveria em amar?
Sobre sua cabeça a noite sem lua, sem estrelas, sem beleza. Abaixo o vai e vem dos carros. E em sua cabeça deu prá maldizer Deus, a família, Leo, e a si. Riu pelos momentos bons em que soube o que era amar, e chorou pela culpa por ter amado um homem. E num mesmo instante, as lágrimas de alegria e tristeza embaralhavam-se em seu rosto.
E sem obter respostas, nem auxílio, entregou-se à noite escura interrompendo o vai e vem dos carros...

Qual o pecado em amar?

Cadáver-irmão

Tudo o que ele não queria era ter sujado sua camisa de sangue. "Vai dar trabalho prá limpar isso daqui" dizia para si mesmo enquanto fitava o cadáver-irmão no chão. Não tinha se arrependido de ter matado quem é sangue do seu próprio sangue, na verdade sentia-se aliviado. Mas a camisa manchada de sangue realmente o incomodava. A camisa que havia custado tão caro.
Não tinha realmente a intenção de matar. "Eu queria apenas dar um susto, dar uma lição" pensava, "mas ele pediu por isso, eu senti." Mas o cadáver estava lá, calado, imóvel, com os olhos abertos sem brilho, fixos no infinito, como se observasse através de seu assasino-irmão. O sangue escorria da cabeça, tingindo o tapete de um vermelho escuro.
Não pensava em limpar aquela sujeira, porque não era isso que importava. Dinheiro nenhum nesse mundo pagaria a sua felicidade em ver o irmão estirado no chão. Daqui prá frente não ouviria mais os insultos gratuitos nem aquela voz cheia de rudeza, não veria mais aquele ser carregado de rudeza e preconceito, não seria mais alvo de investidas maldosas de um irmão ciumento.
A verdade é que nunca entendeu as razões que levaram seu próprio irmão a tal comportamento. Não entendia como todo esse conjunto de coisas ruíns cabiam dentro daquele ser que era do mesmo sangue que o seu. Não adiantava investigar, nem perguntar. A maldade era lançada gratuitamente em cada palavra, em cada gesto, em cada movimento do seu irmão.
Agora tudo estava resolvido. Sentia-se ótimo em ter um cadáver-irmão. Era tudo o que sempre sonhou...

5 suspiros

Saiu do trabalho as 5:00 da tarde. Esgotado de tanto resolver pepinos, quebrar galhos, descascar abacaxis, e dar um jeitinho bem brasileiro aqui e alí, dizia para si mesmo que estava no emprego certo. Seu único problema era voltar prá casa.
Entrou na Potranca, nome do seu carro ano 92. Apesar do ferrugem aqui, do ferrugem alí, a Potranca andava, balançava, mas andava. Sai do estacionamento, deu boa tarde para o menino que anota as placas dos carros que entram e que saem. O rapaz estava sempre com a bíblia embaixo do braço, mas nunca foi visto lendo nada.
Quando dobrava a esquina da rua da sua casa, sentia um calor começando a subir pelas suas pernas. Todas as músicas que cantarolava no caminho entre o trabalho e sua casa sumiam nesse momento. Não havia um sorriso esboçado em seu rosto, nem o mais amarelo deles. Seu coração batia mais forte, como se fossem marteladas. O seu rosto exibia as rugas de toda sua vida, que só ficavam em evidencia quando descia do carro pronto prá entrar em casa.
Mas hoje deteve-se na porta. Enfiou a mão no bolso, tilintou as chaves com os dedos. Hesitou. Definitivamente não queria entrar. Não hoje. Recuou, deu a volta, e tentou olhar pela janela da sala. Houve um momento que sentiu-se como um ladrão, ou um espião, tentanto descobrir o movimento das pessoas da residência, para que mais tarde pudesse tirar algum proveito da situação.
Viu sua mulher passar, seguida pelo seu filho. O calor que havia sentido antes retornou ainda mais forte. Começou a suar e lembrar de tudo o que passara até então. De algum modo, a figura do filho o deixava inteiramente transtornado. Como poderia alguém tão parecido com ele fisicamente, com uma fisionomia tão semelhante ser tão bizarro?
Deixou a janela e voltou para o carro. A Potranca era seu refúgio, e guardava a solução definitiva para um problema sério que estava encarcerado em seu lar. Ficou alí remoendo toda sua mágoa, sua angústia, sua raiva e seu arrependimento. E junto a tudo isso, figurava a imagem do seu rebento de 22 anos.
O filho era um ser no mínimo inconveniente: turrão, teimoso e desagradável. Não se arrumava muito bem, tinha uma aparência deplorável: sujo, mal arrumado e com cabelos despenteados. Andava com uma calça jeans rasgada com lixa, e um tênis que um dia foi cinza e agora é preto. Seu vocabulário consistia de gírias. Não provocava ninguém, mas a sua presença era uma provocação. Não há quem não se incomodasse com o simples fato que ele poderia estar em algum lugar.
Saiu do carro munido do que resolveria sua vida. Deixou a Potranca estacionada na garagem como de costume, desceu do carro tranquilamente. O calor que havia subido pelas pernas já cozinhava seu cérebro e transformava seus olhos em duas bolas de fogo. Abriu a porta. Beijou a esposa. Olhou para o sofá. Gritou. Berrou. Atirou.
5 tiros, seguidos por 5 suspiros. Nenhuma lágrima escorreu. Beijou a esposa como há muito não fazia. Subiu as escadas em direção ao banheiro. Ligou a ducha e cantou, como há muito não cantava. Saiu do banho e foi se deitar.
Estava leve. Estava feliz. Estava completo.

Releitura juvenil

Sinto falta dos meus amigos. Ultimamente, mais do que nunca, fico relembrando as viradas de noite no apê do Marquinhos. A Flávia e a Naná estavam sempre lá. O Daniel não ia sempre, mas quando ia o divertimento era garantido. Lembro que cogitávamos a possibilidade do Daniel ser gay e gostar do Marquinhos, mas a Flávia era a primeira a dizer que estávamos delirando, e que ela ainda iria beijar o Daniel.
A Naná sempre enchia a cara. Eu não dispensava a Vodka, e afirmava para todo mundo que eu sabia beber. Sim, eu sabia beber. Eu não ficava bêbado porque eu sabia beber. Mas a Naná... essa definitivamente era quem sabia beber. Pegava a garrafa e virava o litro, como se fosse uma frequentadora de boteco. Ninguém dava nada prá aquela baixinha, aquela tampinha, aquela bonequinha. Tudo nela era pequeno: as mãos, as perninhas, os olhos miúdos metidos atrás dos óculos, e uma boca que não combinava com a garrafa. Ah, mas nada disso impedia a Naná de entornar o litro.
O Marquinhos era o mais desperado. Estava sempre pedindo prá gente falar mais baixo por causa dos vizinhos chatos. Coitado do Marquinhos. Vez ou outra tinha que se explicar com a polícia. Os vizinhos dele eram muito perturbados. E sensíveis. S-e-n-s-í-v-e-i-s. Não é a toa que ele era o mais desesperado. Mas não queríamos nem saber. O que a gente queria mesmo era bater papo, beber, falar de teatro, de música, de livros... Não que o Marquinhos não gostasse, mas ele estava sempre mais preocupado em fazer a gente calar a boca do que no assunto.
O Daniel o defendia com unhas e dentes. "Pô gente, depois ninguém vai ajudar o Ma a pagar a multa do condomínio" dizia ele de tempos em tempos. Naná não perdoava e já dava seu palpite dizendo que o Daniel era um puxa saco do Marquinhos, que ele deveria é sentir alguma coisa pelo dono do apê. O Marquinhos ficava vermelho, e o Daniel desconversava. Até hoje não sei se rolou alguma coisa alí...
Sinto muita falta da galera. Sinto falta da maneira com que a Flávia defendia os atores circenses, dizendo que eles eram melhores do que os atores de teatro. Eu, na minha ingnorância do meio circense, dizia que não se podia comparar, não havia maneira de se comparar. Mas ela nçao dava trégua, acendia mais um cigarro e se metia a defender o circo.
E a noite ia, a madrugada vinha, e quando o dia rompia com o sol invadinho o apê, era hora de irmos embora e deixar o Marquinhos sozinho com as pontas de cigarros, as garrafas de cerveja e de vinho vazias, livros abertos, discos em volta do som, palavras suspensar no ar, pensamos cravados nas paredes, e análises bêbadas pendendo do teto...
Eram bons tempos...

Da Arte de Morrer

Há uma semana não comia. Não porque não sentisse fome, pois seu estômago doía. Mas saciada por saciada, preferia estar cheia de nada. Também não queria ninguém tendo que ajudá-la no momento de ir ao banheiro. Nunca tinha precisado da ajuda de ninguém. Há tempos tinha deixado de ser um bebê prá precisar de ajuda no banheiro.
Há uma semana ficava admirando o nada. O olhar ora perdido nas marcas e rachaduras da parede, ora fixo no Cristo crucificado. Quais eram seus pensamentos? Quais eram suas vontades? O que almejava alguém com quase 80 anos?
Há uma semana deixou de se olhar no espelho. Após o derrame que paralisou metade do seu rosto, não quis mais ver refletido alguém que não era ela. Não sorria mais. Não havia razão, não havia motivos e principalmente não havia vontade.
Há uma semana não levantava mais da cama. As dores nas pernas, e os joelhos fracos deixaram-na como um paralítico. Se recusava a sentar numa cadeira de rodas. Ela, que nunca necessitou de ninguém, não poderia se deixar ser levada, empurrada numa cadeira de rodas.
Há uma semana sentia o mesmo desejo: o de dormir. Dormir. Apenas.

Tom de ocupado

- Alô?
- Só um minuto.
(passam alguns minutos)
- Alô?
- Só mais um minuto.
(passam mais alguns minutos)
- Alô?
- Só mais um minutinho...
- Quantos minutos tem o seu minuto?
- Só um momento, por favor.
(passam mais uns "minutinhos)
- Ei, eu só quero falar com meu anjo da guarda, é "rapidão". Tô precisando de apoio!!!
- No momento, todos os nossos anjos da guarda estão em atendimento. Por favor, aguarde um instante, sua ligação é muito importante para nós.
- Mas que inferno!!!!!
- Tum tum tum tum
- Diabos! Essa "porra" de ligação caiu! Que infernooooo!!!!!

BERMUDAS

Vi em uma visão metafísica o senhor George Walker Bucho sendo tragado em seu jatinho particular pelo mistério triangular de Gaia. Ao ser tragado pelos átrios bermudense, eu o vi nos mais profundos recônditos desse mistério atlântico-caribenho. Ao chegar ao mais abissal da cavidade, senhor Walker Bucho entrou em estado de hipotermia e apoplexia mais rudimentar, mas ainda assim, vivo, e por mais incrível que pareça, respirando. Porém seu estado apoplético amenizou-se e deu lugar a curiosidade (aquela que faz com que invada países a bel prazer), quando viu que em sua direção surgiu uma luz de cor âmbar e que de dentro dela alguém se aproximava. No momento em que a silhueta se aproximou, senhor Bucho teve a leve impressão e sensação nostálgica de conhecer o distinto senhor de algum lugar.

- Olá! – disse Bucho perscrutando o indivíduo.

- Oi! – respondeu o habitante abissal.

- O que faz aqui? – perguntou Bucho analisando o local.

- Eu moro aqui já faz um tempo.

- Como chegou até aqui?

- O senhor me mandou pra cá, lembra-se?

- Não me recordo! Já mandei tantas pessoas à lugares terríveis, mas não me lembro de ter mandado alguém à um lugar como este.

- Como é seu nome, meu jovem? Pergunta Bucho com certa excitação.

- Sou o Saddam, seu penúltimo arqui-rival lá na Terra.

- Nossa! Então você não está morto?

- Sim, estou! Não consegui entrar no paraíso, porém Alá, teve piedade de mim e não me mandou para o inferno, disse que eu ficaria um nível acima e um nível acima do inferno é aqui, no Triângulo.

- Então se você está morto eu também estou! – disse Bucho fazendo interjeição.

- Não! Infelizmente não! – meneou Saddam.

Alguns minutos de silêncio!

- Mas me diga, veio procurar por armas de destruição em massa por aqui? – interrogou Saddam.

- Não! Infelizmente não! Eu estava indo à uma conferência em San Juan quando meu jatinho foi tragado inexplicavelmente.

- Ah sim, é comum nessa região por conta do magnetismo e explosões de metano. A propósito, como vai nosso amigo Obama?

- Vai bem! Ansioso por ocupar o meu lugar.

- Parece que ele vai reerguer o sistema financeiro, tem muitas idéias arrojadas e audaciosas e parece ser coerente nos acordos com a ONU – observou o morador das profundezas.

- Ah sim. Ele até prometeu retirar as tropas do exército de sua ex-nação.

- Muito bem! É uma atitude louvável da parte de um democrata. – Um breve silêncio. Bem, a prosa tá muito boa, mas preciso retirar-me, repousar-me-ei em meus aposentos, vou para o meu jazigo.

- Hey, espere! O que vai acontecer comigo, como saio daqui? – levantando-se Bucho e indo ter com Saddam.

- Bom, ouvi uma conversa entre Posseidon e o Barba Negra dizendo que o próximo a vir para cá sofreria a maldição do peixe-boi.

- Eita febre do rato! E o que é isso? – perguntou num solavanco o insensato presidente, agora oceânico.

- Significa que você vai entrar em estado de decomposição e será mastigado por cavalos-marinhos por todo o sempre ou até quando o “todo o sempre” durar.

- Miserável homem que sou! – gritou desesperadamente o senhor George. E da mesma maneira como surgiu a luz de cor âmbar para aparição de Saddam, a mesma apareceu para o levar.

autor: Tom Luiz

Frio

Acordou como se não tivesse acordado. Ficava nesse estado de zumbi todos os dias pela manhã. Sempre tropeçava no tapete, sempre batia o pé na ponta da cama, sempre abria a janela. Sempre mantinha essa rotina, querendo ou não.
Mas hoje o ar estava diferente. As pernas estavam endurecidas, e o tropeção no tapete o levou ao chão, e sentiu como se estivesse caído de cima de um toro bravo. Sentiu o gosto da sujeira e o cheiro do tapete sujo. Tentou se levantar, mas os braços finos e maltratados pela velhice precoce (uma velhice psicológica que o afetava diretamente no físico) bambearam, tremeram, e curvaram-se. Gritou de dor, de uma dor salientada pelo frio, pelo ar gelado.
Apoiou-se na cama e finalmente se levantou. Caminhou até a janela. Ainda tonto pela queda, não tinha despertado para a nova manhã. Não compreendia o frio, não entendia os arrepios, não aceitava ser derrotador por uma força invisível. Ele só queria abrir a janela e ver o laranja da manhã, o vermelho do amanhecer, e ouvir o barulho de vento nas árvores.
Aproximou-se da janela. Estendeu seus braços finos, e empurrou a janela de uma vez. Abriu. Viu. Não sorriu.
Tudo estava azul, tudo estava cinza, tudo estava quieto.
Sentiu aquele ar queimando sua pele, enrijecendo seus músculos, travando sua mandíbula. Foi então que deixou de sentir.
Imóvel, em frente a janela, sem saber nem porquê, entregou-se ao inverno, ao frio sem compaixão, e mergulhou na imensidão azul e cinza.

Crescer (ou despedida)

Ele ouviu uma música desconhecida que despertou um sentimento estranho. Tudo que é desconhecido é estranho. Sentiu-se estranho. Não reconhecia si mesmo.
Levantou, olhou no espelho, e percebeu como o tempo havia passado. Notou como su rosto havia mudado. Como seus traços haviam se modificado. Ficou um bom tempo olhando pro seu próprio rosto, analisando a forma que sua face havia tomado. Percebeu marcas que não haviam, linhas que não existiam, e sentiu-se mal. Sem pensar, arremesou um frasco de shampoo contra o espelho.
O frasco de shampoo não era importante. Não era utilizado há tempos, pois não restavam fios de cabelo em sua cabeça. Por um instante riu de si mesmo. Riu da situação ridícula, e pensou que o frasco de shampoo só poderia servir para quebrar espelhos nessa altura da vida.
Começou a cantarolar a música desconhecida, e por não lembrar da canção como era originalmente, iventou.
O sentimento estranho o invade novamente, e uma tristeza arrebatadora o lança fortemente ao chão. Sente o gosto do pó, e não tem a mínima vontade de se levantar. Sente-se tão desprezível quanto o pó que cobre o chão, a mobília, e as cortinas velhas. A primeira lágrima escorre, e com ela uma parte da pouca vida que pensar ter pela frente. Misturada ao pó, vida, lágrima e pó tornam-se tão desprézíveis quanto os pensamentos que invadem sua mente.
Ele ergue a cabeça e vê, sobre a mobília torta e remendada, uma de suas fotos. Sente raiva da vida, do tempo, do universo. Na foto, vê a si mesmo, muitos anos mais jovens. A pele lisa, macia, olhos brilhantes e vivos, um corpo forte, inteiro. No chão apenas a carcaça do que restou de uma vida de nada. E olhando fixamente em seus própios olhos, a morte emerge do pó, e leva embora a mobília, as cortinas, a foto, as lágrimas, e a vida, deixando apenas os retalhos enrugados do que um dia foi alguém....

Avó

Fui acordado pela minha mãe. Chorando, ela me pedia para ir a casa do meu pai. Minha vó havia falecido.
Bêbado de sono, não entendi muito bem. "Como assim minha vó havia falecido?" eu pensei.
Até então, nunca niguém tão próximo a mim tinha feito a travessia. Nunca a morte tinha estado tão perto de mim.
Quando cheguei na casa da minha vó, muitos choravam e outros encaravam o vazio. Eu não sabia o que fazer e nem o que falar. Um tio me abraçou e disse, com um tom meio ensaiado de novela: "Nessas horas as palavras somem". Fiquei irritado. Lembrei de alguma novela global do horário nobre. Pensei na Glória Perez. Pensei em tantas coutras coisas, e por um instante eu não estava mais alí.
"Vem ver como sua vó tá linda, vem ver" disse uma tia minha ao me encontar. Eu não queria ver, eu não queria encarar essa figura obscura e tão misteriosa da morte. Eu, na minha ignorância, queria guardar uma imagem da minha vó viva, descascando xuxu prá fazer ensopado pro almoço, sentada na beira da cama assistindo televisão e comentando o programa da Inezita Barroso comigo. Não, eu definitivamente não queria ver a morte recostada ao lado da minha vó.
"Vem ver, vem se despedir, vem" dizia essa minha tia, como se aquilo fosse uma obrigação. Não conseguia imaginar a figura da minha vó sem que ela respirasse. Eu a imaginava respirando, eu a imagina com os olhos brilhantes, eu a imaginava corada, falando, olhando prá mim. Eu sabia que se eu entrasse naquele quarto ela não falaria comigo, ela não me olharia, ela não me abençoaria somente com seu olhar. Eu saberia que ela não estaria alí.
Mais uma vez ela veio, "Vem dar adeus. Vem se despedir". Hesitei. Parei. Não conseguia mais pensar. Uma prima minha muito havia chegado. Muitas pessoas falando, muita coisa acontecendo, muita gente entrando, saindo, falando o que não devem ou o que acreditam que devem. Eu me perdi em mim mesmo...
"Eu entro com você, me dá sua mão"
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Penso em não descrever o momento, mas algo aqui dentro pulsa, revira meu estômago, para na minha garganta, resfria a pele e arrepia os pêlos. Está aqui, na minha garganta, um grande nó, como se uma força superior estivesse me elnaçando e guiando meus dedos, e sussurrando, lentamente, silabicamente: ESCREVA! CONTE!
Eu entrei no quarto. A imagem era assustadora. Minha vó não estava lá. Eu só vi uma figura fria, gelada, estática, imóvel. Estava lá, na cama da minha vó, mas não era ela. "Onde está minha vó?" eu perguntei em meio a soluços, despespero, angústica "ó! Vó!" eu gritava em vão, ela não me escutava, ela não ouvia, ela não se mexia e nem me olahav nos olhos com aqueles olhso azuis dela. "Vó, olha prá mim vó! Me ouve!" E ela não olhava, ela não me olhava....
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Chega um caixão carregado por dois homens estranhos adentram. Dois estranhos. Estranhos. O que eles estavam fazendo alí? O caixão sae carregado pelos mesmos homens estranhos, pelo meu pai, meu tio, e meu primo.
Vejo todas aquelas pessoas saindo atrás. Choro, lágrimas, soluços, dor, abraços, mais soluços, tristeza, saudade, adeus, amor, ódio, raiva, balsfêmia, esperança, fé, dor, dor, dor, dor, dor, dor, dor....
Vejo a casa vazia. Vejo minha tia-avó varrendo o pó. Vejo a primeira parte de mim durante toda essa vida ser levada embora, contra minha vontade. É justo?

Nublado

Acordei com o dia nublado, sem chuva. Diferente de dentro de mim que chovia torrencialmente, me lavando por dentro dom dúvida, tristeza, desamparo, e confusão.

Decadência

A decadência chegou, entrou, me olhou nos olhos e aqui ficou. Vasculhou meu guarda roupa, vestiu minhas camisas, rasgou as minhas cuecas e fez bermudas das minhas calças. Sujou o meu tapete, manchou o meu sofá e quebrou o botão da minha antiga, mas preciosa televisão preto e branco. Passou por mim no corredor e me ignorou, fez vista grossa aos meus quadros tortos na minha parede pintada à cal. Meus olhos a seguiram enquanto ela ia para a cozinha, e pude ver quando tropeçou em um dos tacos soltos no piso. Sem pudor algum, abriu minha geladeira e comeu os restos do queijo que tinha ali. Percebi que ficou desapontada ao não encontrar nada para beber a não ser água da torneira enferrujada. Abriu minha despensa, e soprou o pó. A única coisa que tinha naquela despensa era o pó, uma ratoeira velha, e algumas baratas mortas.
A decadência sentia-se bem. O cheiro do mofo no ar era como perfume, da mais fina fragrância. As paredes pintadas à cal revelavam em sua transparência medíocre, a fina pintura que já existiu. Os quadros tortos estavam com suas figuras cobertas por pó. Eram figuras do que um dia foi uma família rica e feliz. Os móveis comidos por cupins já foram ostentadores de grande beleza.
A decadência instalou-se calmamente. Passaram dias, meses, e finalmente dois anos de convivência muda. Não conversávamos, não nos olhávamos e não existíamos um para o outro. Mais algum tempo passou, e eu passei a não existir nem para mim mesmo. A decadência havia vencido, e o prêmio era a minha vida.

Compromisso Inadiável

Eu estava sentado em um dos bancos esperando o trem, quando vejo aqueles seguranças ferroviários acompanhando um senhor. Esses homens fardados em preto, com “ares de superioridade”, de que sabem “exatamente o que fazer em qualquer situação” pareciam meio desnorteados, sem rumo, sem atitude, sem uma porção de coisas que deveriam saber.
O senhor continuava ali, naquela triste condição. Outros passageiros que estavam aguardando o trem somente observavam, afinal, o que nós poderíamos fazer? Não sou “entendido no assunto”, e acredito que os observadores não eram também. Mas tínhamos a esperança que os seguranças treinados saberiam o que fazer.
O senhor curvou-se. Gritou. Chorou. Gritou de novo e chorou mais. Assustado, um dos seguranças teve a fantástica idéia de ligar para a emergência, mas não sabia o número. Nenhum dos seguranças sabia pra onde ligar. O senhor gritou de novo e o choro continuou.
Em instantes ouvimos as sirenes. Uma das pessoas que observava a situação já tinha acionado a ambulância. Junto com as sirenes ouvimos o som do trem chegando. Tive somente tempo de entrar no trem e olhar pela janela a figura daquele senhor caindo ao chão com a mão no peito. Eu acredito que ele morreu, mas, assim como a maioria das pessoas ali presentes, eu tinha um compromisso importante demais para se importar com a vida de um desconhecido.
Aliás, quem se importa?

A Passagem

Acordou da mesma maneira que sempre, ou seja, triste. Não deu bom dia para ninguém, porque não havia ninguém a sua volta. Não elogiou o dia de sol, porque não gostava do calor. Detestava transpirar.
Saiu de casa com um objetivo diferente dos dias anteriores. Não iria trabalhar hoje. Não iria estudar hoje. Não iria parar no parque prá descansar. Não iria ao mercado comprar nada para sua casa. Um dia repleto de "nãos".
Enquanto descia a ladeira com o novo a mente centrada naquela idéia "martelante", um sorriso começou a tomar forma em seu rosto. Não sabia exatamente o que sentia, mas estava gostando da sensação. Quanto mais pensava na idéia "martelante", mais sorria. Quanto mais sorria, mais fixava sua mente na idéia "martelante".
Descia rapidamente a ladeira, sem se importar com os vizinhos que diziam "bons dias". Geralmente passava e recebia apenas o desprezo. Sabia exatamente que os vizinhos diziam que era uma pessoa estranha. Outros diziam que era uma pessoa muito prá baixo. De certo não era exatamente isso que passava em sua cabeça. Não compreendia o porque dos outros pensarem isso.
Chegou na estação do trem. Pagou, rodou a roleta, andou pela plataforma até o banco que sempre sentava-se para esperar o trem quando ia trabalhar. Sentou e alí ficou. Hoje não iria trabalhar.
Ao longe o trem aponta, pequeno, aparentemente lento. Aquela figura estranha levanta-se. O trem aproxima-se, cada vez mais perto, perto, perto, perto....

Naquele dia houve um enorme atraso no itinerário do trem. O comentário é que alguém havia caído nos trilhos. Houve quem disse que empurraram alguém. Alguns diziam que foi suicídio. Quer saber o que aconteceu? Faça a passagem....

Meu maior medo

Foi assim que a encontrei, nua, ensanguentada, afogada na lama, sem vida.
Ao seu lado um rapaz, nú, desmaiado.

Não sei quanto tempo contemplei a cena. Muito menos quanto tempo levei para esquecer a cena. Também não me lembro como alí cheguei.

Impossível descrever o prazer que eu sentia ao ver aquela mulher morta. Tudo a minha volta parecia estar lento demais. Eu estava entorpecido.

A chuva batendo nas minhas costas, o cheiro da lama e da morte me excitavam.

Desconexo, arrastei o corpo do rapaz para longe daquela mulher feia, enlameada, morta. Uma febre tomou conta de mim ao tocar o corpo frio do rapaz.

Não sei por quanto tempo levei para arrastá-lo até aqui. Mas a morte não faria parte dele. A morte pertencia a mulher, somente a ela.

Beijei-lhe os lábios, e minhas mãos percorreram o peito daquele rapaz inconsciente. A chuva lavava aquele corpo branco, pálido, frio.

Despi-me e deitei ao seu lado. O envolvi com meu próprio corpo na tentativa de aquecê-lo. A morte não pertencia a ele. A morte era daquele mulher suja.

O cheiro da terra, o cheiro dele, a respiração lenta, os detalhes do seu corpo, tudo enfim. Pertencem a mim, e não a morte.

Silêncio absoluto e nada mais existe. Ao invés do calor, o frio. E o corpo frio do rapaz fica cada vez mais frio. A respiração cessa.

Não adianta gritar.

Não.

Polaca - parte 3

Atordoado seria uma simples palavra prá expressar o que sinto agora, isso se isso pode ser chamado de sentimento. Enfim, estou meio perdido em meus pensamentos. Sonhei a noite toda com a maldita garota, com aquela pele branca branca branca. Praticamente um fantasma.
Penso o tempo todo nessa polaca infernal. O que será que existe de tão especial nesta garota? Não sei se a desejo, ou se o que sinto é uma repulsa por... por coisas que eu nem sei direito.
Melhor deixar isso prá lá, me arrumar, e ir trabalhar.

Polaca - parte 2

O porteiro me entregou o jornal, e me olhou como quem quisesse puxar papo. Não o fitei, simplesmente ignorei, com aquela cara de que "não funciono de manhã".
Entrei no meu apartamento, joguei o jornal na mesa e fui tomar um café forte, bem forte, prá espantar o sono insistente da manhã.
Abri o jornal, vi uma foto do nosso presidente e acima os dizeres:
"Presidente diz que não sabia de nada"
Nosso presidente nunca sabe de nada. Fato!
Logo abaixo, diziam algo sobre um assassinato num hotel aqui nos arredores da Pça da República, onde encontraram um homem nú, com perfurações no peito, pescoço, e pernas, pênis decepado e alojado no ânus. "Detalhes dispensáveis" - pensei comigo mesmo. Eu queria era saber sobre a polaca, sobre a maldita garota que havia tido com o velho naquela noite. Mas, a reportagem se ateve à buracos, sangue derramado, pau e cú. Que se foda tudo isso.
Deixei o jornal de lado... e passei o dia pensando na Polaca...

Fragmentos de pensamentos pós - filme

Fragmento 1: Que mundo mais limpinho... Ah, são os óculos. Preciso trocar.

Fragmento 2: Que mundo mais limpinho... Vou tirar meus óculos.

Fragmento 3:
Quando estou triste
Quando estou confuso
Quando estou perdido
Quando estou pensativo
Quando estou devaneando
É quando estou mais bonito aos olhos dos outros
N U N C A - A O S - M E U S

Fragmento 4:
Eu: Gostei muito do filme. Mesmo! Mas, prá variar, tornou-se um dos filmes que me deixa triste e que por mais que eu busque uma razão, não a encontro. Me sinto muitos e ao mesmo tempo ninguém. Por que será? Por que eu sou tão cheio e também tão vazio? Por que tudo é tão barulhento e tão silencioso?
Peixecibernéticom: Porque vc é humano e porque a vida é contradição e polifonia...
Eu: Talvez seja isso mesmo. Talvez se resuma em: Porque eu sou humano e porque tenho vida. Precisamos bater um papo. Te ligo depois. Beijos.

Polaca

Pálida. Quem a via dizia que ela era uma moça muito pálida. Diziam que ela falava pouco também. Aparência de doente, no entanto, o sorriso que sempre carregava e a disposição que mostrava ter sobrepunha sua aparência de doente. Diziam também, que era bonita. Particularmente, nas vezes em que a vi caminhando pela Praça da República, à noite, achei-a bonita sim, mas um tanto vulgar. Sua pele branca, seu corpo miúdo, seus cabelos pretos até os ombros, seus olhos levemente arredondados, enfim, toda ela não combinava com suas roupas curtas até demais para essas noites de inverno em São Paulo. Geralmente, circulava de mini saia e top. Eu, realmente, nunca senti vontade de conversar com ela, mas não podia negar que era um ser um tanto quanto curioso.

Velho. Quem o via dizia que era um bom homem, respeitável, com uma família perfeita. Um exemplo de marido e de pai. Rico, todos sabiam que era muito rico, apesar de que não falava de sua fortuna. Quem o conhecia afirmava que este homem não era tão bom assim. Dias atrás, ouvi um vizinho falar que este velho costumava sair com as putas que encontrava no clube Love Story, próximo a Praça da República.

Não sei, e pelo que percebi, ninguém sabe até então o que aconteceu de verdade duas noites atrás. Sei que não vi mais a garota pálida circulando pelas praças mais. O que sabemos é que o velho rico encontrou-se com a garota.

Dona Maria, do apartamento em frente ao meu, contou-me detalhadamente o que ouviu de um homem que afirma ser uma "fonte confiável". Dona Maria sempre tem notícias de "fontes confiáveis", e que invariavelmente, são confirmadas tempos depois. A fofoqueira assim falou:

"Mas você não vai acreditar. A verdade eu tenho aqui, e de fontes confiáveis. Estou lhe contanto pois sei que não dirá prá ninguém o que vou relatar. Boquinha de siri, hein?
O velho rico foi visto conversando com aquela polaca esquisita e indecente. Depois, o velho ao invés de seguir para o aquela boate que dizem que ele frequenta - porque eu nunca vi ele entrando lá, mas minha "fonte confiável" diz que este velho sempre vai lá - ele seguiu para os lados do Largo do Arouche com a moça e entraram em um hotel fuleiro. Parece que a dona do hotel é uma das cafetinas da região, e que ela mesma ficou impressionada com a situação.
O velho e a moça entraram num elevador, e logo atrás deles entrou um homem, que dizem ser garoto de programa, mas eu não o conheço, por isso não posso dizer. O que sei, é que este rapaz contou prá dona do hotel, que contou prá minha fonte confiável, e que me contou que a polaca estava um tanto nervosa, e que o velho, não se importando com a presença dele no elevador, olhava para a polaca enquanto passava a língua pelos lábios murchos. Desceram no sétimo andar, e o garoto de programa continuou no elevador e não viu mais nada.
Esta "fonte confiável" me contou que naquele hotel, antro de perdição, a polaca e o velho entraram num dos quartos. A moça fez o que foi paga prá fazer, e depois disso ninguém a viu mais. Tudo o que sei, é que ela recebeu adiantado pelo serviço, e que ela teria que fazer o combinado de qualquer maneira."

Dona Maria, entusiasmada com todo seu relato, olhou prá mim e terminou assim:

"Boquinha de siri, hein? Não conte prá ninguém!"

Sinceramente, não sei o que de tão especial teria no relato de Dona Maria.

Ainda não sei o que aconteceu com a garota... Nem com o velho rico. Nenhum dos dois foram vistos mais. O que sei é que o hotel foi interditado, e que houve um entra e sai de policiais no local ontem a noite.

Enfim, quem sabe amanhã eu fico sabendo...

Insônia

Caio na cama, exausto
O cansaço do dia, e as dores das preocupações
Me derrubam, extenuado

Fecho os olhos, exausto
Que sonhos e artes inundem minha mente
Abro os olhos, extenuado

Levanto da cama, exausto
O chão gelado e a escuridão da noite me irritam
Volto prá cama, extenuado

Vem um bocejo, estou exausto
Olho pro teto, e nada vejo além do breu
Vem outro bocejo, estou extenuado

Viro prá um lado, exausto
A ansiedade e o a vontade trazem e levam o sono
Viro pro outro lado, extenuado

Fecho os olhos, exausto
O sol penetra pelas frestas da janela do meu quarto
Abro os olhos, extenuado

Levanto da cama, exausto
Tenho mais um dia pela frente
E assim, fico mais extenuado

Mudança

Não mudo
Eu posso mudar
Eu posso
Mas fico na minha
Não mudo
Eu posso mudar
Eu posso
Mas eu sou milhões de pessoas
Não mudo
Eu posso mudar
Eu posso
De um dia pro outro
Não mudo.
Eu posso mudar?
Posso?

Relógio com defeito

tic tac
tic tac
tic tac
tic tac
tic
tic tic
tic tic tic
tac
tic tic tic tic tic tic tic tic tic...

Tem preço não?

Numa cidade longe de ser uma metróploe, longe até mesmo de ser considerada rural ou do campo, a figura mais ilustre do lugar, beirando seus 80 anos, com muita dificuldade, e antes que amanhecesse, montou uma banca dessas que as pessoas montam prá vender revistas, objetos de decoração, rendas, artesanato, e outras coisas do tipo.
Montou com muita dificuldade, devido seu cansaço da vida, sua idade avançada, seus ossos fracos.
Em meio a ais, uis, paradas prá descanso, mas sempre sorrindo, o senhor, após algum tempo considerável, terminou de montar.
No anúncio dizia: BAZAR
O sol, que há pouco nascera, anunciou o início da vida na cidade.
O senhor sentou-se atrás da banca, abriu um sorriso maior, e começou a cantarolar cantigas que aprendera com sua mãe quando criança.
Ninguém até então, havia parado em sua banca. Estava com as pálpebras semicerradas, como se estivesse a adormecer, ao que veio a pergunta:
- Tem preço não? - perguntou a garotinha.
- Tem não - respondeu o velho.
- E esse? Tem preço não?
- Tem não.
- E aquele? Tem preço não?
- Não.
- Ah, seu lelé da cuca - mostrou a língua e saiu correndo atrás das amiguinhas.
O velho continuou a cantarolar sem se mostrar ofendido. Mas logo foi interpelado novamente:
- Tem preço não? - perguntou um rapaz.
- Tem não - respondeu o velho.
- E vai vendê como?
- Num vô.
- Mas é bazar, num é?
- É sim, moço. Vai querê?
- E num tem preço não?
- Não.
- Ah seu véio doido - fechou a cara e foi embora.
O velhou entristeceu-se um pouco. Sua intenção era das melhores. E pouco se importavam com seu bazar. Começou a cantarolar cantigas tristes de sua juventude. Cantigas que aprendera com amigos. Elas falavam sobre donzelas impossíveis de serem conquistadas. Em uma das canções foi interrompido pela voz grave, voz de galã de novela.
- Quanto custa? - perguntou o rapaz bem vestido, com ares de importância.
- Num tem preço não sinhô.
- Não faz sentido. Isto é um bazar, o senhor tem que colocar os preços.
- Mas não carece de preço não sinhô.
- Acho que o senhor não compreendeu. Em um bazar as coisas tem preços. As pessoas compram - e engajou em toda sua teoria e discurso sobre lei da oferta e da procura, vomitando sobre o velho palavras e mais palavras.
O velho não deu atenção. O galã falou, falou, falou e se foi.
Mais triste ainda, o velho olhou ao redor. Pensou em como a vida escorre entre os dedos, em sua infância, em sua adolescência. E não lembrou de mais nenhuma canção. Lembrou-se de suas preocupações. Lembrou-se de sua infelicidade de seu amor não correspondido. Lembrou-se de Mercedes e toda sua beleza inigualável. Lembrou-se em quanto a amou. Lembrou-se de muito mais.
- Ei, to falando cum sinhô. É surdo é? - gritou uma senhora gorda, com uma bacia de roupas na cabeça.
- Sô surdo não sinhora.
- Escuta, se o sinhô num for surdo mesmo. Escuta, tem preço não é? Coisa esquisita.
- Tem não sinhora. Tem não.
- Mas como é que pode?
- Sei não se pode ou se num pode. Tem que podê?
E ao que velho perguntou, a mulher calou-se. Achou que o velho fosse louco, doente, ou mal educado. Virou-se e seguiu seu caminho rumo as pedras do rio. Era a lavadeira da cidade. O velho a acompanhou com os olhos, e ela ia diminuindo, diminuindo, quanto mais longe, menor ela ficava, ao passo que suas lembranças iam aumentando, aumentando, e Mercedes novamente atracou em sua mente.
Mercedes era filha de família tradicional. Não fez muitas escolhas. Nem seu casamento. Seu pai a casou com o filho de um coronel amigo da família. Após o casamento, Mercedes e o marido foram morar na cidade grande, e o velho nunca mais a viu.
Ao lembrar-se da imagem de Mercedes indo embora, emocionou-se. Nunca pode dizer o quanto a amava. Nunca. E ficou atrás de sua banca, encarando o nada, lembrando de Mercedes.
- O sinhô tá bem?
- Tô sim sinhora.
- Num parece não.
E a senhora que estava a sua frente fixou nele seu olhar. O velho parecia ter entrado em transe. Em sua mente veio as lembranças de sua vida solitária, sem Mercedes. Lembrou de quando, mesmo sem ter vindo de família tradicional, arrumou sem primeiro emprego como ajudante em uma farmácia. Mercedes não estava lá. Lembrou-se de quando, com suas economias, após anos de estudo recebeu seu diploma de médico. Mercedes não estava lá. Lembrou-se de como tornou-se a figura ilustre de sua cidade, como o médico da região. Mercedes não estava lá. Mercedes não havia visto nada. Mercedes era um fantasma.
O velhou saiu do transe. Levantou seus olhos cansados, anuvidos e sem brilho, que o tempo e a vida levaram embora. Viu que a mulher continuava a sua frente.
- Olha, meu sinhô. Eu quero isso e isso aqui também.
- A sinhora não quer mais nada?
- Hum. Essa aqui também.
- Eu tenho mais aqui. Si a sinhora quiser, eu te mostro.
- Gradecida. Gostaria sim.
O velho mostrou tudo o que tinha.
- Eu quero tudo - disse a senhora.
O velho sorriu. E como a senhora à sua frente não perguntava em nenhum momento se tinha preço, o velho não se conteve e perguntou:
- Mas por que a sinhora se interessô tanto nisso tudo?
-Por que essa moça em todos esses retratos que o sinhô qué vendê, sô eu.
O velho sorriu. Mercedes tomou-lhe as mãos. Queria falar-lhe. Queria dizer tantas coisas e n]ao sabia por onde começar. O velho sorriu mais, e suas pálpebras foram caindo. Uma lágrima escorreu pelo canto do olho, e o velho caiu. O velho morreu.
Mercedes ainda beijara-lhe os lábios, mas o velho não sentiu. Estava morto. A senhora recolheu todas as lembranças que o velho havia deixado no bazar. Lembranças que não tinham preço. Tudo o que o velho queria era que alguém as mantessem vivas, que as lembranças vencessem o tempo. Não entendia que para as pessoas, eram apenas fotos, apenas retratos. Suas lembranças eram importantes apenas à ele, e à Mercedes. Mas morreu com a certeza de que alguém as manteria vivas. E este alguém, era a senhora que não botou preço em um sentimento.

O tempo

O tempo tem tanto tempo
O tempo toma todo meu tempo
O tempo que tenho
Não tem tempo nem proveito
O tempo tem tanto tempo
E eu não tento nem tenho
Ter o tempo do tempo
No tempo que tenho
O tempo tem todo meu tempo
Todo
meu
temp........